Sechzehn Pferde

zusammenbaut, und auch kein Gericht, für das es ein todsicheres Kochrezept gibt, ist die Anwendung bestimmter Regeln keine Erfolgsgarantie. Greg Buchanan zum Beispiel, ein zweiunddreißigjähriger Brite, hat zwar Erfahrung als Drehbuchautor für Videospiele gesammelt, aber vermutlich weiß er gerade deshalb sehr genau, warum ein Roman einprägsame, bildgewaltige Settings braucht, die man nicht vergisst, aber keine Levels, die man sich erspielen muss, um am Schluss mit einer Auflösung belohnt zu werden.

"Sechzehn Pferde" (S. Fischer, 448 S., geb., 22,- Euro) ist ein erstaunliches Debüt. Es ist sehr düster, es hat Züge einer "gothic novel" und unstrittige literarische Qualitäten. Wovon es erzählt und wie es das tut, das ist immer mehr als nur ein Fall und dessen Aufklärung. Sechzehn Pferde, das sind, streng genommen, sechzehn abgetrennte Pferdeköpfe: in einem Kreis angeordnet und so eingegraben, dass ein totes Auge in die Sonne schaut. Dass in den Kadavern das Anthraxbazillus enthalten ist und nach der forensischen Untersuchung verbreitet wird, verleiht dem Buch in pandemischen Zeiten eine zusätzliche Dimension.

Die Geschichte spielt in einem fiktiven ostenglischen Küstenort mit dem sprechenden Namen Ilmarsh. Eine sieche Kleinstadt, der Pier mit Spielhallen und Karussells ist verrottet, die Touristen bleiben weg, die Industrie ist längst fort, es fehlt daher nicht an Leuten, deren Leben auch langsam abstirbt und die zu vielem fähig sind. Der Polizist Alex Nichols ist einer von ihnen, er ist Witwer, alleinerziehend und voller Schuldgefühle. Cooper, die Veterinärforensikerin aus London, die hinzugezogen wird, ist so labil, dass auch sie in dieser Welt schnell an ihre Grenzen gerät.

Buchanan zeigt das Geschehen zumeist aus ihrer Perspektive, ohne dass sie deshalb den Überblick hätte. Er beginnt mit ihr in einer Therapiesituation, und er lässt das Buch auch mit dieser Therapiesitzung enden. Das ist eine kluge Rahmung, die genug Raum lässt für andere Blicke, sodass der Erzähler am Ende eher wie jemand wirkt, der verschiedene Fundstücke von der Camcorderaufzeichnung bis zum Chatprotokoll einfach nur arrangiert hat.

Auch bei Gudrun Lerchbaum geht es eher um vorsichtige Zeitdiagnostik und die Momentaufnahme einer Gesellschaft als um einen Fall und dessen Lösung. "Das giftige Glück" (Haymon, 272 S., geb., 19,90 Euro) hat einen schönen Titel und eigentlich keinen stringenten Plot. Auf Bärlauchpflanzen im Raum Wien hat sich ein Pilz gebildet. Wer ihn kostet, der ist unglaublich high - und dann sofort tot. "Viennese Weed" nennt ein Blogger, ein Oldenburger Doktorand, der über Pilze und Sporen forscht, die Einmaldroge in seinem Blog.

Er greift selbst ein ins Geschehen, ist aber keine Hauptfigur. Die heißt Kiki, ist aus Lerchbaums Buch "Wo Rauch ist" bekannt und betreut Olga, ehemalige Hausbesetzerin mit Multipler Sklerose. Und da ist Jassa, eine Dreizehnjährige, deren Mutter abgehauen ist und die bei ihrem Vater lebt. Eher zufällig beschert das Mädchen einer bekannten Moderatorin mit Bärlauch Glück und Tod.

Gudrun Lerchbaum hat einen österreichischen Eigenheiten angemessenen Humor, er ist böse, aber nie bösartig, er verrät seine Figuren nicht. Man hat jederzeit den Eindruck, dass Lerchbaum sehr genau weiß, was sie da tut. Sie schreibt, als läge die Pandemie schon hinter uns und würde von dieser neuen, durch Pilzsporen verbreiteten Seuche abgelöst, die Tod und Glücksversprechen koinzidieren lässt. Ist das nun ein Kriminalroman? Falsche Frage. Besser: Ist es ein gutes Buch? Da fällt die Antwort leicht. PETER KÖRTE

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